ac.themysteriousaffairatstyles-第10节

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　‘‘Did　you　notice　any　candle　grease　on　the　floor　when　you　did　the　room　yesterday？''　
　‘‘Candle　grease？　Oh；　no；　sir。　Mrs。　Inglethorp　didn't　have　a　candle；　only　a　reading…lamp。''　
　‘‘Then；　if　there　had　been　a　large　patch　of　candle　grease　on　the　floor；　you　think　you　would　have　been　sure　to　have　seen　it？''　
　‘‘Yes；　sir；　and　I　would　have　taken　it　out　with　a　piece　of　blotting…paper　and　a　hot　iron。''　
　Then　Poirot　repeated　the　question　he　had　put　to　Dorcas：　
　‘‘Did　your　mistress　ever　have　a　green　dress？''　
　‘‘No；　sir。''　
　‘‘Nor　a　mantle；　nor　a　cape；　nor　a　　how　do　you　call　it？　　a　sports　coat？''　
　‘‘Not　green；　sir。''　
　‘‘Nor　anyone　else　in　the　house？''　
　Annie　reflected。　
　‘‘No；　sir。''　
　‘‘You　are　sure　of　that？''　
　‘‘Quite　sure。''　
　‘‘Bien！　That　is　all　I　want　to　know。　Thank　you　very　much。''　
　With　a　nervous　giggle；　Annie　took　herself　creakingly　out　of　the　room。　My　pent…up　excitement　burst　forth。　
　‘‘Poirot；''　I　cried；　‘‘I　congratulate　you！　This　is　a　great　discovery。''　
　‘‘What　is　a　great　discovery？''　
　‘‘Why；　that　it　was　the　coco　and　not　the　coffee　that　was　poisoned。　That　explains　everything！　Of　course　it　did　not　take　effect　until　the　early　morning；　since　the　coco　was　only　drunk　in　the　middle　of　the　night。''　
　‘‘So　you　think　that　the　coco　　mark　well　what　I　say；　Hastings；　the　coco　　contained　strychnine？''　
　‘‘Of　course！　That　salt　on　the　tray；　what　else　could　it　have　been？''　
　‘‘It　might　have　been　salt；''　replied　Poirot　placidly。　
　I　shrugged　my　shoulders。　If　he　was　going　to　take　the　matter　that　way；　it　was　no　good　arguing　with　him。　The　idea　crossed　my　mind；　not　for　the　first　time；　that　poor　old　Poirot　was　growing　old。　Privately　I　thought　it　lucky　that　he　had　associated　with　him　some　one　of　a　more　receptive　type　of　mind。　
　Poirot　was　surveying　me　with　quietly　twinkling　eyes。　
　‘‘You　are　not　pleased　with　me；　mon　ami？''　
　‘‘My　dear　Poirot；''　I　said　coldly；　‘‘it　is　not　for　me　to　dictate　to　you。　You　have　a　right　to　your　own　opinion；　just　as　I　have　to　mine。''　
　‘‘A　most　admirable　sentiment；''　remarked　Poirot；　rising　briskly　to　his　feet。　‘‘Now　I　have　finished　with　this　room。　By　the　way；　whose　is　the　smaller　desk　in　the　corner？''　
　‘‘Mr。　Inglethorp's。''　
　‘‘Ah！''　He　tried　the　roll　top　tentatively。　‘‘Locked。　But　perhaps　one　of　Mrs。　Inglethorp's　keys　would　open　it。''　He　tried　several；　twisting　and　turning　them　with　a　practiced　hand；　and　finally　uttering　an　ejaculation　of　satisfaction。　‘‘Violà！　It　is　not　the　key；　but　it　will　open　it　at　a　pinch。''　He　slid　back　the　roll　top；　and　ran　a　rapid　eye　over　the　neatly　filed　papers。　To　my　surprise；　he　did　not　examine　them；　merely　remarking　approvingly　as　he　relocked　the　desk：　‘‘Decidedly；　he　is　a　man　of　method；　this　Mr。　Inglethorp！''　
　A　‘‘man　of　method''　was；　in　Poirot's　estimation；　the　highest　praise　that　could　be　bestowed　on　any　individual。　
　I　felt　that　my　friend　was　not　what　he　had　been　as　he　rambled　on　disconnectedly：　
　‘‘There　were　no　stamps　in　his　desk；　but　there　might　have　been；　eh；　mon　ami？　There　might　have　been？　Yes''　　his　eyes　wandered　round　the　room　　‘‘this　boudoir　has　nothing　more　to　tell　us。　It　did　not　yield　much。　Only　this。''　
　He　pulled　a　crumpled　envelope　out　of　his　pocket；　and　tossed　it　over　to　me。　It　was　rather　a　curious　document。　A　plain；　dirty　looking　old　envelope　with　a　few　words　scrawled　across　it；　apparently　at　random。　The　following　is　a　facsimile　of　it：　
　　
　
　
　Chapter　5
　
　‘‘IT　ISN'T　STRYCHNINE；　IS　IT？''
　‘‘WHERE　did　you　find　this？''　I　asked　Poirot；　in　lively　curiosity。　
　‘‘In　the　waste…paper　basket。　You　recognise　the　handwriting？''　
　‘‘Yes；　it　is　Mrs。　Inglethorp's。　But　what　does　it　mean？''　
　Poirot　shrugged　his　shoulders。　
　‘‘I　cannot　say　　but　it　is　suggestive。''　
　A　wild　idea　flashed　across　me。　Was　it　possible　that　Mrs。　Inglethorp's　mind　was　deranged？　Had　she　some　fantastic　idea　of　demoniacal　possession？　And；　if　that　were　so；　was　it　not　also　possible　that　she　might　have　taken　her　own　life？　
　I　was　about　to　expound　these　theories　to　Poirot；　when　his　own　words　distracted　me。　
　‘‘e；''　he　said；　‘‘now　to　examine　the　coffee…cups！''　
　‘‘My　dear　Poirot！　What　on　earth　is　the　good　of　that；　now　that　we　know　about　the　coco？''　
　‘‘Oh；　là　là！　That　miserable　coco！''　cried　Poirot　flippantly。　
　He　laughed　with　apparent　enjoyment；　raising　his　arms　to　heaven　in　mock　despair；　in　what　I　could　not　but　consider　the　worst　possible　taste。　
　‘‘And；　anyway；''　I　said；　with　increasing　coldness；　‘‘as　Mrs。　Inglethorp　took　her　coffee　upstairs　with　her；　I　do　not　see　what　you　expect　to　find；　unless　you　consider　it　likely　that　we　shall　discover　a　packet　of　strychnine　on　the　coffee　tray！''　
　Poirot　was　sobered　at　once。　
　‘‘e；　e；　my　friend；''　he　said；　slipping　his　arms　through　mine。　‘‘Ne　vous　fachez　pas！　Allow　me　to　interest　myself　in　my　coffee…cups；　and　I　will　respect　your　coco。　There！　Is　it　a　bargain？''　
　He　was　so　quaintly　humorous　that　I　was　forced　to　laugh；　and　we　went　together　to　the　drawing…room；　where　the　coffee…cups　and　tray　remained　undisturbed　as　we　had　left　them。　
　Poirot　made　me　recapitulate　the　scene　of　the　night　before；　listening　very　carefully；　and　verifying　the　position　of　the　various　cups。　
　‘‘So　Mrs。　Cavendish　stood　by　the　tray　　and　poured　out。　Yes。　Then　she　came　across　to　the　window　where　you　sat　with　Mademoiselle　Cynthia。　Yes。　Here　are　the　three　cups。　And　the　cup　on　the　mantel…piece；　half　drunk；　that　would　be　Mr。　Lawrence　Cavendish's。　And　the　one　on　the　tray？''　
　‘‘John　Cavendish's。　I　saw　him　put　it　down　there。''　
　‘‘Good。　One；　two；　three；　four；　five　　but　where；　then；　is　the　cup　of　Mr。　Inglethorp？''　
　‘‘He　does　not　take　coffee。''　
　‘‘Then　all　are　accounted　for。　One　moment；　my　friend。''　
　With　infinite　care；　he　took　a　drop　or　two　from　the　grounds　in　each　cup；　sealing　them　up　in　separate　test　tubes；　tasting　each　in　turn　as　he　did　so。　His　physiognomy　underwent　a　curious　change。　An　expression　gathered　there　that　I　can　only　describe　as　half　puzzled；　and　half　relieved。　
　‘‘Bien！''　he　said　at　last。　‘‘It　is　evident！　I　had　an　idea　　but　clearly　I　was　mistaken。　Yes；　altogether　I　was　mistaken。　Yet　it　is　strange。　But　no　matter！''　
　And；　with　a　characteristic　shrug；　he　dismissed　whatever　it　was　that　was　worrying　him　from　his　mind。　I　could　have　told　him　from　the　beginning　that　this　obsession　of　his　over　the　coffee　was　bound　to　end　in　a　blind　alley；　but　I　restrained　my　tongue。　After　all；　though　he　was　old；　Poirot　had　been　a　great　man　in　his　day。　
　‘‘Breakfast　is　ready；''　said　John　Cavendish；　ing　in　from　the　hall。　‘‘You　will　breakfast　with　us；　Monsieur　Poirot？''　
　Poirot　acquiesced。　I　observed　John。　Already　he　was　almost　restored　to　his　normal　self。　The　shock　of　the　events　of　the　last　night　had　upset　him　temporarily；　but　his　equable　poise　soon　swung　back　to　the　normal。　He　was　a　man　of　very　little　imagination；　in　sharp　contrast　with　his　brother；　who　had；　perhaps；　too　much。　
　Ever　since　the　early　hours　of　the　morning；　John　had　been　hard　at　work；　sending　telegrams　　one　of　the　first　had　gone　to　Evelyn　Howard　　writing　notices　for　the　papers；　and　generally　occupying　himself　with　the　melancholy　duties　that　a　death　entails。　
　‘‘May　I　ask　how　things　are　proceeding？''　he　said。　‘‘Do　your　investigations　point　to　my　mother　having　died　a　natural　death　　or　　or　must　we　prepare　ourselves　for　the　worst？''　
　‘‘I　think；　Mr。　Cavendish；''　said　Poirot　gravely；　‘‘that　you　would　do　well　not　to　buoy　yourself　up　with　any　false　hopes。　Can　you　tell　me　the　views　of　the　other　members　of　the　family？''　
　‘‘My　brother　Lawrence　is　convinced　that　we　are　making　a　fuss　over　nothing。　He　says　that　everything　points　to　its　being　a　simple　case　of　heart　failure。''　
　‘‘He　does；　does　he？　That　is　very　interesting　　very　interesting；''　murmured　Poirot　softly。　‘‘And　Mrs。　Cavendish？''　
　A　faint　cloud　passed　over　John's　face。　
　‘‘I　have　not　the　least　idea　what　my　wife's　views　on　the　subject　are。''　
　The　answer　brought　a　momentary　stiffness　in　its　train。　John　broke　the　rather　awkward　silence　by　saying　with　a　slight　effort：　
　‘‘I　told　you；　didn't　I；　that　Mr。　Inglethorp　has　returned？''　
　Poirot　bent　his　head。　
　‘‘It's　an　awkward　position　for　all　of　us。　Of　course　one　has　to　treat　him　as　usual　　but；　hang　it　all；　one's　gorge　does　rise　at　sitting　down　to　eat　with　a　possible　murderer！''　
　Poirot　nodded　sympathetically。　
　‘‘I　quite　understand。　It　is　a　very　difficult　situation　for　you；　Mr。　Cavendish。　I　would　like　to　ask　you　one　question。　Mr。　Inglethorp's　reason　for　not　returning　last　night　was；　I　believe；　that　he　had　forgotten　the　latch…key。　Is　not　that　so？''　
　‘‘Yes。''　
　‘‘I　suppose　you　are　quite　sure　that　the　latch…key　was　forgotten　　that　he　did　not　take　it　after　all？''　
　‘‘I　have　no　idea。　I　never　thought　of　looking。　We　always　keep　it　in　the　hall　drawer。　I'll　go　and　see　if　it's　there　now。''　
　Poirot　held　up　his　hand　with　a　faint　smile。　
　‘‘No；　no；　Mr。　Cavendish；　it　is　too　late　now。　I　am　certain　that　you　would　find　it。　If　Mr。　Inglethorp　did　take　it；　he　has　had　ample　time　to　replace　it　by　now。''　
　‘‘But　do　you　think　　　''　
　‘‘I　think　nothing。　If　anyone　had　chanced　to　look　this　morning　before　his　return；　and　seen　it　there；　it　would　have　been　a　valuable　point　in　his　favour。　That　is　all。''　
　John　looked　perplexed。