my name is red-我的名字叫红-第95节

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tormented；　　pretty；　　moon…faced；　　gazelle…eyed；　　sapling…thin　　painters—battered　
by　　masters—who　　suffered　　for　　their　　art；　　yet　　remained　　full　　of　　excitement　　and　
hope；　enjoying　the　affection　that　developed　between　them　and　their　masters　
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and　　their　　shared　　love　　of　　painting；　　before　　succumbing　　to　　anonymity　　and　
blindness　after　long　years　of　toil。　
It　was　with　such　melancholy　and　regret　that　I　entered　this　world　of　fine　and　
delicate　　feelings；　　the　　possibility　　of　　whose　　depiction　　my　　soul　　had　　quietly　
forgotten　over　years　of　rendering　wars　and　celebrations　for　Our　Sultan。　In　an　
album　　of　　collected　　pictures　　I　　saw　　a　　red…lipped；　　thin…waisted　　Persian　　boy　
holding　a　book　on　his　lap　exactly　as　I　was　holding　one　at　that　moment；　and　it　
reminded　me　of　what　shahs　with　a　weakness　for　gold　and　power　always　forget：　
The　world’s　beauty　belongs　to　Allah。　On　the　page　of　another　album　drawn　by　
a　young　master　from　Isfahan；　with　tears　in　my　eyes；　I　beheld　two　marvelous　
youths　　in　　love　　with　　each　　other；　　and　　was　　reminded　　of　　the　　love　　my　　own　
handsome　　apprentices　　nourished　　for　　painting。　　A　　tiny…footed；　　transparent…
skinned；　weak　and　girlish　youth　had　bared　a　delicate　forearm；　which　aroused　
in　　one　　the　　desire　　to　　kiss　　it　　and　　die；　　while　　a　　cherry…lipped；　　almond…eyed；　
sapling…thin；　button…nosed　beauty　of　a　maiden　gazed　with　wonder—as　though　
viewing　three　lovely　flowers—upon　the　three　small；　deep　marks　of　passion　the　
youth　　had　　burned　　onto　　the　　inside　　of　　that　　adorable　　arm　　to　　demonstrate　　the　
strength　of　his　love　and　his　attachment　to　her。　
Oddly；　my　heart　began　to　quicken　and　pound。　As　had　happened　sixty　years　
ago　　in　　my　　early　　apprenticeship；　　while　　I　　was　　looking　　at　　some　　rather　　indecent　
illustrations　　of　　handsome　　marble…skinned　　boys　　and　　slim　　small…breasted　
maidens　drawn　in　the　black…ink　style　of　Tabriz；　beads　of　sweat　accumulated　on　
my　forehead。　I　recalled　the　passion　for　painting　I　felt　and　the　depth　of　thought　
I　　experienced　　when；　　a　　few　　years　　after　　I’d　　married　　and　　taken　　my　　first　　steps　
toward　　master　　status；　　I　　saw　　a　　lovely　　angel…faced；　　almond…eyed；　　rose…petal…
skinned　youth　brought　in　as　an　apprentice　candidate。　For　a　moment；　I　had　the　
strong　　feeling　　that　　painting　　was　　not　　about　　melancholy　　and　　regret　　but　　about　
this　　desire　　I　　felt　　and　　that　　it　　was　　the　　talent　　of　　the　　master　　artist　　that　　first　
transformed　this　desire　into　a　love　of　God　and　then　into　a　love　of　the　world　as　
God　saw　it；　so　strong　was　this　feeling　that　it　caused　me　to　relive　with　ecstatic　
delight　　all　　the　　years　　I’d　　spent　　over　　the　　drawing　　board　　until　　my　　back　　was　
hunched；　all　the　beatings　I’d　endured　while　learning　my　craft；　my　dedication　
to　courting　blindness　through　illustration　and　all　the　agonies　of　painting　I’d　
suffered　　and　　made　　others　　suffer。　　As　　if　　running　　my　　eyes　　over　　something　
forbidden；　　I　　stared　　long　　and　　silently　　at　　this　　wondrous　　illustration　　with　　the　
same　delight。　Much　later　I　was　still　staring。　A　teardrop　slid　from　my　eye　over　
my　cheek　into　my　beard。　
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When　　I　　noticed　　that　　one　　of　　the　　candlesticks　　slowly　　floating　　through　　the　
Treasury　　was　　approaching　　me；　　I　　put　　the　　album　　away　　and　　randomly　　opened　
one　　of　　the　　volumes　　the　　dwarf　　had　　recently　　set　　beside　　me。　　This　　was　　a　　special　
album　　prepared　　for　　shahs：　　I　　saw　　two　　deer　　at　　the　　edge　　of　　a　　green　　copse　
enamored　of　each　other；　with　jackals　watching　them　in　hostile　envy。　I　turned　
the　page：　Chestnut　and　bay　horses　that　could’ve　been　the　work　of　only　one　of　
the　　old　　masters　　of　　Herat—how　　spectacular　　they　　were！　　I　　turned　　the　　page：　　A　
confidently　　seated　　governmental　　official　　greeted　　me　　from　　a　　seventy…year…old　
picture；　I　couldn’t　determine　who　it　was　from　the　face　because　he　looked　like　
anybody；　or　so　I　thought；　yet　the　air　of　the　painting；　the　seated　man’s　beard　
painted　　in　　various　　hues　　recalled　　something。　　My　　heart　　beat　　quickly　　as　　I　
recognized　the　execution　of　the　magnificent　hand　in　the　piece。　My　heart　knew　
before　I　did；　only　he　could’ve　drawn　such　a　splendid　hand：　This　was　the　work　
of　Bihzad。　It　was　as　if　light　were　gushing　from　the　painting　to　my　face。　
I　had　seen　pictures　drawn　by　the　Great　Master　Bihzad　a　few　times　before；　
perhaps　　because　　I　　hadn’t　　looked　　at　　them　　alone；　　but　　in　　a　　group　　of　　former　
masters　　years　　ago；　　perhaps　　because　　we　　couldn’t　　be　　certain　　whether　　it　　was　
indeed　the　work　of　the　great　Bihzad；　I　hadn’t　been　as　taken　as　I　was　now。　
The　　heavy　　moldy　　darkness　　of　　the　　Treasury　　chamber　　seemed　　to　　brighten。　
This　beautifully　drawn　hand　merged　in　my　mind　with　that　thin；　magnificent　
arm　branded　with　signs　of　love；　which　I’d　just　now　seen。　Again；　I　praised　God　
for　showing　me　such　spectacular　beauty　before　I　went　blind。　How　do　I　know　
I’ll　soon　be　blind？　I　don’t　know！　I　sensed　that　I　could　share　this　intuition　of　
mine　with　Black；　who’d　sidled　up　to　me　holding　a　candle　and　was　looking　at　
the　page；　but　something　else　came　out　of　my　mouth。　
“Behold　the　remarkable　rendering　of　the　hand；”　I　said。　“It’s　Bihzad。”　
My　hand　went　of　its　own　will　to　hold　Black’s；　as　if　it　were　holding　the　hand　
of　one　of　those　soft；　velvet…skinned；　beautiful　apprentice　boys；　each　of　whom　
I’d　loved　in　my　youth。　His　hand　was　smooth　and　firm；　warmer　than　my　own；　
delicate　and　broad；　and　I　was　thrilled　by　the　veined　side　of　his　wrist。　When　I　
was　young；　I　would　take　an　apprentice　child’s　hand　into　my　palm　and；　before　
telling　　him　　how　　to　　hold　　the　　brush；　　I’d　　gaze　　with　　affection　　into　　his　　sweet；　
frightened　eyes。　That’s　how　I　looked　at　Black。　Reflected　in　his　pupils；　I　saw　the　
flame　of　the　candle　he　held　aloft。　“We　miniaturists　are　brethren；”　I　said；　“but　
now　everything　is　ing　to　an　end。”　
“How　do　you　mean？”　
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I　said；　“Everything　is　ing　to　an　end”　like　a　great　master　who　longs　for　
blindness；　　having　　devoted　　his　　years　　to　　a　　lord　　or　　a　　prince；　　having　　created　
masterpieces　in　his　workshop　in　the　style　of　the　ancients；　having　even　ensured　
that　this　workshop　had　its　own　style；　a　great　master　who　knows；　whenever　his　
patron　lord　loses　his　last　battle；　that　new　lords　will　e　in　the　wake　of　the　
plundering　enemy；　disband　the　workshop；　tear　apart　bound　volumes　leaving　
the　pages　in　disarray　and　belittle　and　destroy　what　remains；　including　the　fine　
details　　that　　he　　long　　believed　　in；　　that　　were　　of　　his　　own　　discovery　　and　　that　　he　
loved　like　his　own　children。　But　I　needed　to　explain　this　to　Black　differently。　
“This　　illustration　　is　　of　　the　　great　　Poet　　Abdullah　　Hatifi；”　　I　　said。　　“Hatifi　　was　
such　a　great　poet　that　he　simply　stayed　home　while　everybody　else　rushed　out　
and　　toadied　　up　　to　　Shah　　Ismail　　after　　the　　king　　took　　Herat。　　In　　response；　　Shah　
Ismail　personally　went　all　the　way　to　his　house　on　the　outskirts　of　the　city　to　
see　him。　We　know　this　is　Hatifi；　not　from　Bihzad’s　rendering　of　Hatifi’s　face；　
but　from　the　writing　beneath　the　illustration；　don’t　we？”　
Black　looked　at　me；　indicating　“yes”　with　his　pretty　eyes。　“When　we　look　at　
the　face　of　the　poet　in　the　painting；”　I　said；　“we　see　that　it　could　be　a　face　like　
any　other　face。　If　Abdullah　Hatifi　were　here；　God　rest　his　soul；　we　could　never　
hope　to　recognize　him　from　the　face　in　this　picture。　However；　we　could　do　so　
relying　on　the　illustration　in　its　entirety：　There’s　something　in　the　manner　of　
the　position；　in　Hatifi’s　pose；　in　the　colors；　the　gilding　and　the　stunning　
hand　rendered　by　Master　Bihzad　that　at　once　indicates　the　picture　is　of　a　poet。　
Meaning　　precedes　　form　　in　　the　　world　　of　　our　　art。　　As　　we　　begin　　to　　paint　　in　
imitation　of　the　Frankish　and　Veian　masters；　as　in　the　book　that　Our　Sultan　
had　missioned　from　your　Enishte；　the　domain　of　meaning　ends　and　the　
domain　of　form　begins。　However；　with　the　Veian　methods…”　
“My　　Enishte；　　may　　he　　rest　　in　　eternal　　peace；　　was　　murdered；”　　Black　　said　
rudely。　
I　　caressed　　Black’s　　hand；　　which　　rested　　within　　my　　own；　　as　　if　　respectfully　
stroking　　the　　tiny　　hand　　of　　a　　young　　apprentice　　who　　might　　one　　day　　indeed　
illustrate　　　masterpieces。　　　Quietly　　　and　　　reverently　　　we　　　looked　　　at　　　Bihzad’s　
masterpiece　for　a　time。　Later；　Black　withdrew　his　hand　from　mine。　
“We　passed　quickly　over　the　chestnut　horses　on　the　previous　page　without　
examining　their　noses；”　he　said。　
“There’s　nothing　to　them；”　I　said；　and　turned　back　to　the　previous　page　so　
he　might　see　for　himself：　There　was　nothing　extraordinary　about　the　nostrils　of　
the　horses。　
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“When　　shall　　we　　find　　the　　horses　　with　　peculiar　　noses？”　　Black　　asked　　like　　a　
child。　
But；　　in　　the　　middle　　of　　the　　night；　　toward　　morning；　　when　　we　　found　　Shah　
Tahmasp’s　　legendary　　Book　　of　　Kings　　in　　an　　iron　　chest　　beneath　　piles　　of　　various　
shades　of　green　watered　silk　and　drew　it　forth；　Black　was　curled　up　fast　asleep　
on　　a　　red　　Ushak　　carpet；　　with　　his　　well…formed　　head　　lying　　on　　a　　velvet　　pillow　
embroidered　with　pearls。　Meanwhile；　as　soon　as　I