my name is red-我的名字叫红-第93节

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entered　Heaven　after　thousands　and　thousands　of　years。　
　
　
　　　
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IT　IS　I；　MASTER　OSMAN　
　
They　tell　a　story　in　Bukhara　that　dates　back　to　the　time　of　Abdullah　Khan。　This　
Uzbek　Khan　was　a　suspicious　ruler；　and　though　he　didn’t　object　to　more　than　
one　　artist’s　　brush　　contributing　　to　　the　　same　　illustration；　　he　　was　　opposed　　to　
painters　copying　from　one　another’s　pages—because　this　made　it　impossible　
to　determine　which　of　the　artists　brazenly　copying　from　one　another　was　to　
blame　　for　　an　　error。　　More　　importantly；　　after　　a　　time；　　instead　　of　　pushing　
themselves　　to　　seek　　out　　God’s　　memories　　within　　the　　darkness；　　pilfering　
miniaturists　would　lazily　seek　out　whatever　they　saw　over　the　shoulder　of　the　
artist　　beside　　them。　　For　　this　　reason；　　the　　Uzbek　　Khan　　joyously　　weled　　two　
great　masters；　one　from　Shiraz　in　the　South；　the　other　from　Samarkand　in　the　
East；　who’d　fled　from　war　and　cruel　shahs　to　the　shelter　of　his　court；　however；　
he　　forbade　　the　　two　　celebrated　　talents　　to　　look　　at　　each　　other’s　　work；　　and　
separated　　them　　by　　giving　　them　　small　　workrooms　　on　　opposite　　ends　　of　　his　
palace；　as　far　from　each　other　as　possible。　Thus；　for　exactly　thirty…seven　years　
and　　four　　months；　　as　　if　　listening　　to　　a　　legend；　　these　　two　　great　　masters　　each　
listened　　to　　Abdullah　　Khan　　recount　　the　　magnificence　　of　　the　　other’s　　never…to…
be…seen　　work；　　how　　it　　differed　　from　　or　　was　　oddly　　similar　　to　　the　　other’s。　
Meanwhile；　　they　　both　　lived　　dying　　of　　curiosity　　about　　each　　other’s　　paintings。　
After　　the　　Uzbek　　Khan’s　　life　　had　　run　　its　　long　　tortoiselike　　course；　　the　　two　　old　
artists　ran　to　each　other’s　rooms　to　see　the　paintings。　Later　still；　sitting　upon　
either　　edge　　of　　a　　large　　cushion；　　holding　　each　　other’s　　books　　on　　their　　laps　　and　
looking　at　the　pictures　that　they　recognized　from　Abdullah　Khan’s　fables；　both　
the　　miniaturists　　were　　overe　　with　　great　　disappointment　　because　　the　
illustrations　they　saw　weren’t　nearly　as　spectacular　as　those　they’d　anticipated　
from　the　stories　they’d　heard；　but　instead　appeared；　much　like　all　the　pictures　
they’d　　seen　　in　　recent　　years；　　rather　　ordinary；　　pale　　and　　hazy。　　The　　two　　great　
masters　didn’t　then　realize　that　the　reason　for　this　haziness　was　the　blindness　
that　had　begun　to　descend　upon　them；　nor　did　they　realize　it　after　both　had　
gone　　pletely　　blind；　　rather　　they　　attributed　　the　　haziness　　to　　having　　been　
duped　by　the　Khan；　and　hence　they　died　believing　dreams　were　more　beautiful　
than　pictures。　
In　　the　　dead　　of　　night　　in　　the　　cold　　Treasury　　room；　　as　　I　　turned　　pages　　with　
frozen　fingers　and　gazed　upon　the　pictures　in　books　that　I’d　dreamed　of　for　
forty　　years；　　I　　knew　　I　　was　　much　　happier　　than　　the　　artists　　in　　this　　pitiless　　story　
from　Bukhara。　It　gave　me　such　a　thrill　to　know；　before　going　blind　and　passing　
into　the　Hereafter；　that　I　was　handling　the　very　books　whose　legends　I’d　heard　
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about　my　whole　life；　and　at　times　I　would　murmur；　“Thank　you；　God；　thank　
you”　　when　　I　　saw　　that　　one　　of　　pages　　I　　was　　turning　　was　　even　　more　　marvelous　
than　its　legend。　
For　　instance；　　eighty　　years　　ago　　Shah　　Ismail　　crossed　　the　　river　　and　　by　　the　
sword　reconquered　Herat　and　all　of　Khorasan　from　the　Uzbeks；　whereupon　he　
appointed　his　brother　Sam　Mirza　governor　of　Herat；　to　celebrate　this　joyous　
occasion；　　his　　brother；　　in　　turn；　　had　　a　　manuscript　　prepared；　　an　　illuminated　
version　of　a　book　entitled　The　Convergence　of　the　Stars；　which　recounted　a　story　
as　witnessed　by　Emir　Hüsrev　in　the　palace　of　Delhi。　According　to　legend；　one　
illustration　in　this　book　showed　the　two　rulers　meeting　on　the　banks　of　a　river　
where　they　celebrated　their　victory。　Their　faces　resembled　the　Sultan　of　Delhi；　
Keykubad；　　and　　his　　father；　　Bughra　　Khan；　　the　　Ruler　　of　　Bengal；　　who　　were　　the　
subjects　of　the　book；　but　they　also　resembled　the　faces　of　Shah　Ismail　and　his　
brother　　Sam　　Mirza；　　the　　men　　responsible　　for　　the　　book’s　　creation。　　I　　was　
absolutely　certain　that　the　heroes　of　whichever　story　I　conjured　while　looking　
at　　the　　page　　would　　appear　　there　　in　　the　　sultan’s　　tent；　　and　　I　　thanked　　God　　for　
giving　me　the　chance　to　see　this　miraculous　page。　
In　　an　　illustration　　by　　Sheikh　　Muhammad；　　one　　of　　the　　great　　masters　　of　　the　
same　legendary　era；　a　poor　subject　whose　awe　and　affection　for　his　sultan　had　
reached　the　level　of　pure　love　was　desperately　hoping；　as　he　watched　the　sultan　
play　polo；　that　the　ball　would　roll　toward　him　so　he　could　grab　it　and　present　
it　　to　　his　　sovereign。　　After　　he’d　　waited　　long　　and　　patiently；　　the　　ball　　did　　indeed　
e　　to　　him；　　and　　he　　was　　depicted　　handing　　it　　to　　the　　sultan。　　As　　had　　been　
described　to　me　thousands　of　times；　the　love；　awe　and　submission　that　a　poor　
subject　　aptly　　feels　　toward　　a　　great　　khan　　or　　an　　exalted　　monarch；　　or　　that　　a　
handsome　young　apprentice　feels　toward　his　master；　was　rendered　here　with　
such　delicacy　and　deep　passion；　from　the　extension　of　the　subject’s　fingers　
holding　　the　　ball　　to　　his　　inability　　to　　summon　　the　　courage　　to　　look　　at　　the　
sovereign’s　face；　that　while　looking　at　this　page；　I　knew　there　was　no　greater　
joy　　in　　the　　world　　than　　to　　be　　apprentice　　to　　a　　great　　master；　　and　　that　　such　
submissiveness　verging　on　servility　was　no　less　a　pleasure　than　being　master　to　
a　young；　pretty　and　intelligent　apprentice—and　I　grieved　for　those　who　would　
never　know　this　truth。　
I　　turned　　the　　pages；　　gazing　　hurriedly　　but　　with　　rapt　　attention　　upon　
thousands　of　birds；　horses；　soldiers；　lovers；　camels；　trees　and　clouds；　while　the　
Treasury’s　　happy　　dwarf；　　like　　a　　shah　　of　　elder　　days　　given　　the　　opportunity　　to　
exhibit　his　riches　and　wealth；　proudly　and　undauntedly　removed　volume　after　
volume　from　chests　and　placed　them　before　me。　From　two　separate　corners　of　
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an　　iron　　chest　　stuffed　　with　　amazing　　tomes；　　mon　　books　　and　　disorderly　
albums；　there　emerged　two　extraordinary　volumes—one　bound　in　the　Shiraz　
style　　with　　a　　burgundy　　cover；　　the　　other　　bound　　in　　Herat　　and　　finished　　with　　a　
dark　　lacquer　　in　　the　　Chinese　　fashion—which　　contained　　pages　　so　　resembling　
each　　other　　that　　at　　first　　I　　thought　　they　　were　　copies。　　While　　I　　was　　trying　　to　
determine　　which　　book　　was　　the　　original　　and　　which　　the　　copy；　　I　　examined　　the　
names　of　the　calligraphers　on　the　colophons；　looked　for　hidden　signatures；　and　
finally　　came　　to　　the　　realization；　　with　　a　　shudder；　　that　　these　　two　　volumes　　of　
Nizami　were　the　legendary　books　that　Master　Sheikh　Ali　of　Tabriz　had　made；　
one　for　the　Khan　of　the　Blacksheep；　Jihan　Shah；　and　the　other　for　the　Khan　of　
the　　Whitesheep；　　Tall　　Hasan。　　After　　he　　was　　blinded　　by　　the　　Blacksheep　　shah　　to　
prevent　him　from　making　another　version　of　the　first　volume；　the　great　master　
artist　took　refuge　with　the　Whitesheep　khan　and　created　a　superior　copy　from　
memory。　To　see　that　the　pictures　in　the　second　of　the　legendary　books；　made　
when　　he　　was　　blind；　　were　　simpler　　and　　purer；　　while　　the　　colors　　in　　the　　first　
volume　were　more　lively　and　invigorating；　reminded　me　that　the　memory　of　
the　blind　exposes　the　merciless　simplicity　of　life　but　also　deadens　its　vigor。　
Since　　I　　myself　　am　　a　　genuine　　great　　master；　　so　　acknowledged　　by　　Almighty　
Allah；　who　sees　and　knows　all；　I　knew　that　one　day　I　would　go　blind；　but　is　this　
what　I　wanted　now？　Since　His　presence　could　be　sensed　quite　nearby　in　the　
exquisite　and　terrifying　darkness　of　the　cluttered　Treasury；　like　a　condemned　
man　who　wishes　to　look　upon　the　world　one　last　time　before　he　is　beheaded；　I　
asked　Him：　“Allow　me　to　see　all　these　illustrations　and　have　my　fill　of　them。”　
As　　I　　turned　　the　　pages；　　by　　the　　force　　of　　God’s　　inscrutable　　wisdom；　　I　
frequently　came　across　legends　and　matters　of　blindness。　In　the　famous　scene　
showing　Shirin　on　a　countryside　outing　falling　in　love　with　Hüsrev　after　seeing　
his　　picture　　on　　the　　branch　　of　　a　　plane　　tree；　　Sheikh　　Ali　　R？za　　from　　Shiraz　　had　
drawn　distinctly　all　the　leaves　of　the　tree　one　by　one　so　they　filled　the　entire　
sky。　　In　　answer　　to　　a　　fool　　who　　saw　　the　　work　　and　　mented　　that　　the　　true　
subject　of　the　illustration　wasn’t　the　plane　tree；　Sheikh　Ali　replied　that　the　true　
subject　　wasn’t　　the　　passion　　of　　the　　beautiful　　young　　maiden　　either；　　it　　was　　the　
passion　of　the　artist；　and　to　proudly　prove　his　point　he　attempted　to　paint　the　
same　　plane　　tree　　with　　all　　its　　leaves　　on　　a　　grain　　of　　rice。　　If　　the　　signature　　hidden　
beneath　　the　　beautiful　　feet　　of　　Shirin’s　　darling　　lady　　attendants　　hadn’t　　misled　
me；　I　was　of　course　seeing　the　magnificent　tree　made　by　the　blind　master　on　
paper—not　the　tree　made　on　a　grain　of　rice；　which　he　left　half　finished；　having　
gone　blind　seven　years　and　three　months　after　he　started　the　task。　On　another　
page；　　Rüstem　　blinding　　Alexander　　with　　his　　forked　　arrow　　was　　depicted　　in　　the　
manner　of　artists　who　knew　the　Indian　style；　so　vivaciously　and　colorfully；　that