my name is red-我的名字叫红-第82节

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brush；　if　my　master　miniaturists　are　forced　to　draw　a　horse　on　a　blank　sheet　of　
paper；　quickly；　without　any　story　in　mind。”　
“Only；　of　course；　if　this　is　really　a　slip　of　the　brush　and　not　an　actual　nose；”　
said　Our　Sultan　shrewdly。　
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“My　Sultan；”　said　Master　Osman；　“to　this　end；　if　a　petition　by　express　
mand　of　Your　Highness　were　announced　tonight；　if　a　guard　were　to　visit　
Your　miniaturists；　requesting　them　to　draw　a　horse　quickly　on　a　blank　sheet　
for　this　contest…”　
Our　　Sultan　　looked　　at　　the　　mander　　of　　the　　Imperial　　Guard　　with　　an　
expression　that　said；　“Did　you　hear　that？”　Then　he　said；　“Do　you　know　which　
of　the　Poet　Nizami’s　stories　of　rivalry　I　like　best　of　all？”　
Some　　of　　us　　said；　　“We　　know。”　　Some　　said；　　“Which　　one？”　　Some；　　including　
myself；　fell　silent。　
“I’m　　not　　fond　　of　　the　　contest　　of　　poets　　or　　the　　story　　about　　the　　contest　
between　　Chinese　　and　　Western　　painters　　and　　the　　mirror；”　　said　　the　　handsome　
Sultan。　“I　like　best　the　contest　of　doctors　who　pete　to　the　death。”　
After　He’d　said　this；　He　abruptly　took　leave　of　us　for　His　evening　prayers。　
Later；　as　the　evening　azan　was　being　called；　in　the　half　dark；　after　exiting　the　
gates　　of　　the　　palace；　　I　　hurried　　toward　　my　　neighborhood　　happily　　imagining　
Shekure；　the　boys　and　our　house；　when　I　recalled　with　horror　the　story　of　the　
contest　of　doctors：　
One　of　the　two　doctors　peting　in　the　presence　of　their　sultan—the　one　
often　　depicted　　in　　pink—made　　a　　poison　　green　　pill　　strong　　enough　　to　　fell　　an　
elephant；　which　he　gave　to　the　other　doctor；　the　one　in　the　navy…blue　caftan。　
That　　doctor　　first　　swallowed　　the　　poisonous　　pill；　　and　　afterward；　　swallowed　　a　
navy…blue　　antidote　　that　　he’d　　just　　made。　　As　　could　　be　　understood　　from　　his　
gentle　laughter；　nothing　at　all　happened　to　him。　Furthermore；　it　was　now　his　
turn　to　give　his　rival　a　whiff　of　death。　Moving　ever　so　deliberately；　savoring　the　
pleasure　　of　　taking　　his　　turn；　　he　　plucked　　a　　pink　　rose　　from　　the　　garden；　　and　
bringing　it　to　his　lips；　inaudibly　whispered　a　mysterious　poem　into　its　petals。　
Next；　with　gestures　that　bespoke　extreme　confidence；　he　extended　the　rose　to　
his　rival　so　he　might　take　in　its　bouquet。　The　force　of　the　whispered　poem　so　
agitated　the　doctor　in　pink　that　upon　bringing　the　flower　to　his　nose；　which　
bore　nothing　but　its　regular　scent；　he　collapsed　out　of　fear　and　died。　
　
　
　　　
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I　AM　CALLED　“OLIVE”　
　
Prior　to　the　evening　prayers；　there　came　a　knock　at　the　door　and　I　opened　it　
without　　ceremony：　　It　　was　　one　　of　　the　　mander’s　　men　　from　　the　　palace；　　a　
clean；　　handsome；　　cheerful　　and　　being　　youth。　　In　　addition　　to　　paper　　and　　a　
writing　board；　he　carried　an　oil　lamp　in　his　hand；　which　cast　shadows　over　his　
face　rather　than　illuminating　it。　He　quickly　apprised　me　of　the　situation：　Our　
Sultan　had　declared　a　contest　among　the　master　miniaturists　to　see　who　could　
draw　　the　　best　　horse　　in　　the　　shortest　　time。　　I　　was　　asked　　to　　sit　　on　　the　　floor；　
arrange　paper　on　the　board　and　the　board　on　my　knees　and　quickly　depict　the　
world’s　most　beautiful　horse　in　the　space　indicated　within　the　borders　of　the　
page。　
I　　invited　　my　　guest　　inside。　　I　　ran　　and　　fetched　　my　　ink　　and　　the　　finest　　of　　my　
brushes　made　from　hair　clipped　from　a　cat’s　ear。　I　sat　down　on　the　floor　and　
froze！　Might　this　contest　be　a　ruse　or　ploy　that　I’d　end　up　paying　for　with　my　
blood　or　my　head？　Perhaps！　But　hadn’t　all　the　legendary　illustrations　by　the　
old　masters　of　Herat　been　drawn　with　fine　lines　that　ran　between　death　and　
beauty？　
I　was　filled　with　the　desire　to　illustrate；　yet　I　was　seemingly　afraid　to　draw　
exactly　like　the　old　masters；　and　I　restrained　myself。　
Looking　　at　　the　　blank　　sheet　　of　　paper；　　I　　paused　　so　　that　　my　　soul　　might　　rid　
itself　of　apprehension。　I　ought　to　have　focused　solely　on　the　beautiful　horse　I　
was　about　to　render；　I　ought　to　have　mustered　my　strength　and　concentration。　
All　the　horses　I’d　ever　drawn　and　seen　began　to　gallop　before　my　eyes。　Yet　
one　　was　　the　　most　　flawless　　of　　all。　　I　　was　　presently　　going　　to　　render　　this　　horse　
which　　nobody　　had　　been　　able　　to　　draw　　before。　　Decisively；　　I　　pictured　　it　　in　　my　
mind’s　　eye。　　The　　world　　faded　　away；　　as　　if　　I’d　　suddenly　　forgotten　　myself；　
forgotten　that　I　was　sitting　here；　and　even　that　I　was　about　to　draw。　My　hand　
dipped　the　brush　into　the　inkwell　of　its　own　accord；　taking　up　just　the　right　
amount。　　e　　now；　　my　　good　　hand；　　bring　　the　　wonderful　　horse　　of　　my　
imagination　into　this　world！　The　horse　and　I　had　seemingly　bee　one　and　
we　were　about　to　appear。　
Following　　my　　intuition；　　I　　searched　　for　　the　　appropriate　　place　　within　　the　
bordered　blank　page。　I　imagined　the　horse　standing　there；　and　suddenly：　
Even　　before　　I　　was　　able　　to　　think；　　my　　hand　　set　　forth　　decisively　　of　　its　　own　
volition—see　how　gracefully—curling　quickly　from　the　hoof；　it　rendered　that　
beautiful　　thin　　lower　　leg；　　and　　moved　　upward。　　As　　it　　curved　　with　　the　　same　
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decisiveness　　past　　the　　knee　　and　　rose　　quickly　　to　　the　　base　　of　　the　　chest；　　I　　grew　
elated！　　Arching　　from　　here；　　it　　moved　　victoriously　　higher：　　How　　beautiful　　the　
animal’s　chest　was！　The　chest　tapered　to　form　the　neck；　exactly　like　that　of　the　
horse　　in　　my　　mind’s　　eye。　　Without　　lifting　　my　　brush；　　I　　came　　down　　from　　the　
cheek；　　reaching　　the　　powerful　　mouth；　　which　　I’d　　left　　open　　after　　a　　moment’s　
thought；　　I　　entered　　the　　mouth—this　　is　　how　　it’s　　going　　to　　be　　then；　　open　　your　
mouth　wider　now；　horsey—and　I　brought　out　its　tongue。　I　slowly　turned　out　
the　nose—no　room　for　indecision！　Angling　up　steadily；　I　looked　momentarily　
at　　the　　whole　　image；　　and　　when　　I　　saw　　that　　I’d　　made　　my　　line　　exactly　　as　　I’d　
imagined　　it；　　I　　forgot　　entirely　　what　　I　　was　　drawing；　　and　　the　　ears　　and　　the　
magnificent　curve　of　the　spectacular　neck　were　rendered　by　my　hand　alone。　As　
I　　drew　　the　　backside　　from　　memory；　　my　　hand　　stopped　　on　　its　　own　　to　　let　　the　
bristles　of　the　brush　sip　from　the　inkwell。　I　was　quite　content　while　rendering　
the　　rump；　　and　　the　　forceful　　and　　protruding　　hindquarters；　　I　　was　　pletely　
engrossed　　in　　the　　picture。　　I　　seemed　　to　　be　　standing　　beside　　the　　horse　　I　　was　
drawing　as　I　joyously　began　the　tail。　This　was　a　war　steed；　a　racehorse；　making　
a　knot　of　its　tail　and　winding　it　around；　I　exuberantly　moved　upward；　as　I　was　
drawing　the　dock　and　buttocks　I　felt　a　pleasant　coolness　on　my　own　ass　and　
anus。　Pleased　by　that　feeling；　I　gleefully　pleted　the　splendid　softness　of　the　
rump；　the　left　hind　leg　that　was　slightly　behind　the　right；　and　then　the　hooves。　
I　was　astonished　by　the　horse　I’d　drawn　and　by　my　hand；　which　had　rendered　
the　elegant　positioning　of　the　left　foreleg　exactly　as　I　had　conceived　it。　
I　lifted　my　hand　from　the　page　and　quickly　drew　the　fiery；　sorrowful　eyes；　
with　but　a　moment’s　hesitation；　I　made　the　nostrils　and　the　saddle　blanket。　I　
hatched　　in　　the　　mane　　strand　　by　　strand；　　as　　if　　tenderly　　bing　　it　　with　　my　
fingers。　　I　　fitted　　the　　beast　　with　　stirrups；　　added　　a　　white　　blaze　　to　　his　　forehead　
and　　finished　　him　　off　　properly　　by　　eagerly；　　measuredly；　　yet　　in　　full　　proportion　
drawing　his　balls　and　cock。　
When　I　draw　a　magnificent　horse；　I　bee　that　magnificent　horse。　
　
　
　　　
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I　AM　CALLED　“BUTTERFLY”　
　
I　believe　it　was　about　the　time　of　the　evening　prayer。　Someone　was　at　the　door。　
He　explained　that　the　Sultan　had　announced　a　petition。　As　you　mand；　
my　dear　Sultan；　indeed；　who　could　draw　a　more　beautiful　horse　than　I？　
It　gave　me　pause；　however；　when　I　learned　that　the　picture　was　to　be　made　
without　　color　　in　　the　　black…ink　　style。　　Why　　no　　colors？　　Because　　I　　happen　　to　　be　
the　　best　　in　　the　　selection　　and　　application　　of　　them？　　Who　　would　　judge　　which　
illustration　　was　　best？　　I　　tried　　to　　get　　more　　information　　out　　of　　the　　broad…
shouldered；　pink…lipped；　pretty　boy　who’d　e　from　the　palace；　and　was　able　
to　infer　that　Head　Illuminator　Master　Osman　was　behind　this　contest。　Master　
Osman；　　without　　a　　doubt；　　knows　　my　　talent　　and　　likes　　me　　the　　best　　of　　all　　the　
masters。　
So；　as　I　gazed　at　the　empty　page；　the　stance；　look　and　demeanor　of　a　horse　
that　would　please　both　the　Sultan　and　Master　Osman　came　to　life　before　my　
eyes。　The　horse　ought　to　be　lively；　but　serious；　like　the　horses　Master　Osman　
made　ten　years　ago；　and　it　should　be　rearing；　in　the　way　that　always　pleased　
Our　Sultan；　so　that　both　of　them　would　concur　on　the　horse’s　beauty。　How　
many　gold　pieces　are　they　offering；　I　wonder？　How　would　Mir　Musavvir　make　
this　picture？　How　would　Bihzad？　
Suddenly；　the　beast　entered　my　thoughts　with　such　speed；　that　by　the　time　
I　understood　what　it　was；　my　damnable　hand　grabbed　the　brush　and　began　to　
draw　a　miraculous　horse　beyond　anyone’s　conception；　starting　from　the　raised　
left　foreleg。　After　quickly　joining　the　leg　to　the　body；　I　made　two　arcs　swiftly；　
pleasurably　and　confidently—had　you　seen　them；　you　would’ve　said　this　artist　
is　no　illu