my name is red-我的名字叫红-第69节

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bodies；　　brown　　eggs　　and　　legendary　　sky…blue　　horses。　　The　　world　　was　　faithful　　to　
the　illustrations　and　legends　that　I’d　avidly　scrutinized　over　the　years。　I　beheld　
Creation　　with　　awe　　and　　surprise　　as　　if　　for　　the　　first　　time；　　but　　also　　as　　if　　it’d　
somehow　emerged　from　my　memory。　What　I　called　“memory”　contained　an　
entire　　world：　　With　　time　　spread　　out　　infinitely　　before　　me　　in　　both　　directions；　　I　
understood　how　the　world　as　I　first　experienced　it　could　persist　afterward　as　
memory。　As　I　died　surrounded　by　this　festival　of　color；　I　also　discovered　why　I　
felt　　so　　relaxed；　　as　　if　　I’d　　been　　liberated　　from　　a　　straitjacket：　　From　　now　　on；　
nothing　　was　　restricted；　　and　　I　　had　　unlimited　　time　　and　　space　　in　　which　　to　
experience　all　eras　and　all　places。　
As　soon　as　I　realized　this　freedom；　with　fear　and　ecstasy　I　knew　I　was　close　
to　　Him；　　at　　the　　same　　time；　　I　　humbly　　felt　　the　　presence　　of　　an　　absolutely　
matchless　red。　
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Within　a　short　period；　red　imbued　all。　The　beauty　of　this　color　suffused　me　
and　the　whole　universe。　As　I　approached　His　Being　in　this　manner；　I　had　the　
urge　　to　　cry　　out　　in　　jubilation。　　I　　was　　suddenly　　ashamed　　to　　be　　taken　　into　　His　
presence；　drenched　in　blood　as　I　was。　Another　part　of　my　mind　recalled　what　
I’d　read　in　books　on　death；　that　He　would　enlist　Azrael　and　His　other　angels　to　
summon　me　to　His　presence。　
Would　I　be　able　to　see　Him？　I　wasn’t　able　to　breathe　out　of　excitement。　
The　red　approaching　me—the　omnipresent　red　within　which　all　the　images　
of　the　universe　played—was　so　magnificent　and　beautiful　that　it　quickened　my　
tears　to　think　I　would　bee　part　of　it　and　be　so　close　to　Him。　
But　　I　　also　　knew　　He’d　　e　　no　　closer　　to　　me　　than　　He　　already　　had；　　He’d　
inquired　　about　　me　　from　　His　　angels　　and　　they’d　　praised　　me；　　He　　saw　　me　　as　　a　
loyal　　servant　　bound　　to　　His　　mandments　　and　　prohibitions；　　and　　He　　loved　
me。　
My　mounting　joy　and　flowing　tears　were　abruptly　poisoned　by　a　nagging　
doubt。　Guilt…ridden　and　impatient　in　my　uncertainty；　I　asked　Him：　
“Over　　the　　last　　twenty　　years　　of　　my　　life；　　I’ve　　been　　influenced　　by　　the　　infidel　
illustrations　　that　　I　　saw　　in　　Venice。　　There　　was　　even　　a　　time　　when　　I　　wanted　　my　
own　portrait　painted　in　that　method　and　style；　but　I　was　afraid。　Instead；　I　later　
had　　Your　　World；　　Your　　Subjects　　and　　Our　　Sultan；　　Your　　Shadow　　on　　Earth；　
depicted　in　the　manner　of　the　infidel　Franks。”　
I　didn’t　remember　His　voice；　but　I　recalled　the　answer　He　gave　me　in　my　
thoughts。　
“East　and　West　belong　to　me。”　
I　could　barely　contain　my　excitement。　
“All　right　then；　what　is　the　meaning　of　it　all；　of　this…of　this　world？”　
“Mystery；”　　I　　heard　　in　　my　　thoughts；　　or　　perhaps；　　“mercy；”　　but　　I　　wasn’t　
certain　of　either。　
By　the　way　the　angels　had　e　near　me；　I　knew　some　sort　of　decision　had　
been　made　about　me　at　this　height　of　the　heavens；　but　I’d　have　to　wait　in　the　
divine　balance　of　Berzah　with　the　mass　of　other　souls　who’d　died　over　the　last　
tens　of　thousands　of　years　until　the　Day　of　Judgment；　when　the　final　decision　
about　us　would　be　made。　That　everything　transpired　the　way　it　was　recorded　
in　　books　　pleased　　me。　　I　　recalled　　from　　my　　readings　　as　　I　　descended　　that　　I’d　　be　
reunited　with　my　body　during　my　burial。　
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But　　I　　quickly　　understood　　that　　the　　phenomenon　　of　　“reentering　　my　　lifeless　
body”　was　just　a　figure　of　speech；　thank　goodness。　Despite　their　sorrow；　the　
dignified　　funeral　　congregation　　that　　filled　　me　　with　　pride　　was　　astonishingly　
organized　as　it　shouldered　my　coffin　after　the　prayers　and　descended　into　the　
little　　Hillock　　Cemetery　　beside　　the　　mosque。　　From　　above；　　the　　procession　
appeared　like　a　thin　and　delicate　length　of　string。　
Let　　me　　clarify　　my　　situation：　　As　　might　　be　　inferred　　from　　the　　well…known　
legend　　of　　Our　　Prophet—which　　states　　“The　　soul　　of　　the　　faithful　　is　　a　　bird　　that　
feeds　from　the　trees　of　Heaven”—after　death；　the　soul　roams　the　firmament。　
As　　claimed　　by　　Abu　　？mer　　bin　　Abdülber；　　the　　interpretation　　of　　this　　legend　
doesn’t　mean　that　the　soul　will　possess　a　bird　or　even　bee　a　bird　itself；　but　
as　the　learned　El　Jevziyye　aptly　clarifies；　it　means　that　the　soul　can　be　found　
where　　birds　　gather。　　The　　spot　　from　　which　　I　　was　　observing　　things；　　what　　the　
Veian　　masters　　who　　love　　perspective　　would　　call　　my　　“point　　of　　view；”　
confirmed　El　Jevziyye’s　interpretation。　
From　　where　　I　　was；　　for　　example；　　I　　could　　both　　see　　the　　threadlike　　funeral　
procession　　entering　　the　　cemetery；　　and　　with　　the　　pleasure　　of　　analyzing　　a　
painting；　watch　a　sailboat　gaining　speed；　its　sails　gorging　on　wind　as　it　tacked　
toward　　Palace　　Point；　　where　　the　　Golden　　Horn　　met　　the　　Bosphorus。　　Looking　
down　from　the　height　of　a　minaret；　the　whole　world　resembled　a　magnificent　
book　whose　pages　I　was　examining　one　by　one。　
Still；　　I　　could　　see　　much　　more　　than　　a　　man　　who’d　　simply　　ascended　　to　　such　
heights　without　his　soul　having　left　his　body；　and　furthermore；　I　could　see　it　
all　　at　　once：　　On　　the　　other　　side　　of　　the　　Bosphorus；　　beyond　　üsküdar；　　among　
gravestones　　　in　　　an　　　empty　　　yard；　　　children　　　playing　　　leapfrog；　　　the　　　graceful　
progression　of　the　Vizier　of　Diplomatic　Affair’s　ca？que　propelled　by　seven　pairs　
of　　oarsmen　　twelve　　years　　and　　seven　　months　　ago；　　when　　we　　acpanied　　the　
Veian　　ambassador　　from　　his　　seaside　　mansion　　to　　be　　received　　by　　the　　Grand　
Vizier；　Bald　Ragip　Pasha；　a　portly　woman　in　the　new　Langa　bazaar　holding　a　
huge　head　of　cabbage　like　a　child　she　was　about　to　nurse；　my　elation　when　the　
Divan　　　Herald　　　Ramazan　　　Effendi　　　died；　　　opening　　　the　　　way　　　for　　　my　　　own　
advancement；　how　I　stared　as　a　child　from　my　grandmother’s　lap　at　red　shirts　
while　　my　　mother　　hung　　the　　laundry　　to　　dry　　in　　the　　courtyard；　　how　　I　　ran　　to　
distant　neighborhoods　in　search　of　the　midwife　when　Shekure’s　mother；　may　
she　rest　in　peace；　had　gone　into　labor；　the　location　of　the　red　belt　I’d　lost　over　
forty　　years　　ago　　（I　　know　　now　　that　　Vasfi　　stole　　it）；　　the　　splendid　　garden　　in　　the　
distance　that　I’d　dreamed　about　once　twenty…one　years　ago；　which　I　pray　Allah　
will　　one　　day　　confirm　　is　　Heaven；　　the　　severed　　heads；　　noses；　　and　　ears　　sent　　to　
253　
　
Istanbul　　by　　Ali　　Bey；　　the　　Governor…General　　of　　Georgia；　　who　　suppressed　　the　
rebels　in　the　fortress　of　Gori；　and　my　beautiful；　dear　Shekure；　who　separated　
herself　　from　　the　　neighborhood　　women　　mourning　　over　　me　　in　　the　　house　　and　
stared　into　the　flames　of　the　brick　stove　in　our　courtyard。　
As　is　recorded　in　books　and　confirmed　by　scholars；　the　soul　dwells　in　four　
realms：　1。　the　womb；　2。　the　terrestrial　world；　3。　Berzah；　or　divine　limbo；　where　
I　now　await　Judgment　Day；　and　4。　Heaven　or　Hell；　where　I　will　arrive　after　the　
Judgment。　
From　　the　　intermediate　　state　　of　　Berzah；　　past　　and　　present　　time　　appear　　at　
once；　and　as　long　as　the　soul　remains　within　its　memories；　limitations　of　place　
do　not　obtain。　Only　when　one　escapes　the　dungeons　of　time　and　space　does　it　
bees　　evident　　that　　life　　is　　a　　straitjacket。　　However　　blissful　　it　　is　　being　　a　　soul　
without　a　body　in　the　realm　of　the　dead；　so　too　is　being　a　body　without　a　soul　
among　　the　　living；　　what　　a　　pity　　nobody　　realizes　　this　　before　　dying。　　Therefore；　
during　my　lovely　funeral；　as　I　grievously　watched　my　dear　Shekure　wear　herself　
out　weeping　in　vain；　I　begged　of　Exalted　Allah　to　grant　us　souls…without…bodies　
in　Heaven　and　bodies…without…souls　in　life。　
　
　
　　　
254　
　
IT　IS　I；　MASTER　OSMAN　
　
You　know　about　those　ornery　old　men　who’ve　charitably　devoted　their　lives　to　
art。　They’ll　attack　anyone　who　gets　in　their　way。　They’re　usually　gaunt；　bony　
and　tall。　They’ll　want　the　dwindling　number　of　days　before　them　to　be　just　like　
the　　long　　period　　they’ve　　left　　behind。　　They’re　　short…tempered；　　and　　they　
plain　　about　　everything。　　They’ll　　try　　to　　grab　　the　　reins　　in　　all　　situations；　
causing　　everyone　　around　　them　　to　　throw　　up　　their　　hands　　in　　frustration；　　they　
don’t　like　anyone　or　anything。　I　know；　because　I’m　one　of　them。　
The　master　of　masters　Nurullah　Selim　Chelebi；　with　whom　I　had　the　honor　
of　making　illustrations　knee　to　knee　in　the　same　workshop；　was　this　way　in　his　
eighties；　　when　　I　　was　　but　　a　　sixteen…year…old　　apprentice　　（though　　he　　wasn’t　　as　
peevish　as　I　am　now）。　Blond　Ali；　the　last　of　the　great　masters；　laid　to　rest　thirty　
years　ago；　was　also　this　way　（though　he　wasn’t　as　thin　and　tall　as　I　am）。　Since　
the　　arrows　　of　　criticism　　aimed　　at　　these　　legendary　　masters；　　who　　directed　　the　
workshops　　of　　their　　day　　noe　　in　　the　　back；　　I　　want　　you　　to　
know　　that　　the　　hackneyed　　accusations　　leveled　　at　　us　　are　　entirely　　unfounded。　
These　are　the　facts：　
　
1。　The　reason　we　don’t　like　anything　innovative　is　that　there　is　truly　nothing　
new　worth　liking。　
2。　We　treat　most　men　like　morons　because；　indeed；　most　men　are　morons；　
not　　because　　we’re　　poisoned　　by　　anger；　　unhappiness　　or　　some　　other　　flaw　　in