my name is red-我的名字叫红-第66节

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hallway：　Hayriye　was　crying　in　her　sleep。　Her　moans　dissolved　into　coughing　
which　ended　as　suddenly　as　it　had　begun；　giving　way　once　again　to　that　deep；　
dreadful　　silence。　　A　　while　　later；　　I　　imagined　　that　　an　　intruder　　was　　roaming　
around　the　room　where　my　dead　Enishte　lay；　and　I　froze　pletely。　
During　　　each　　　span　　　of　　　silence；　　　I　　　examined　　　the　　　pictures　　　before　　　me；　
contemplating　　how　　the　　passionate　　Olive；　　the　　beautiful　　Butterfly　　and　　the　
deceased　　gilder　　had　　dabbed　　paint　　onto　　the　　page。　　I　　had　　the　　urge　　to　　confront　
each　of　the　images　by　shouting　“Satan！”　or　“Death！”　as　my　Enishte　used　to　do　
some　nights；　but　fear　restrained　me。　Besides；　these　illustrations　had　vexed　me　
plenty　　because　　I　　couldn’t　　write　　an　　appropriate　　story　　to　　acpany　　them　
despite　　my　　Enishte’s　　insistence。　　Since　　I　　was　　slowly　　growing　　certain　　that　　his　
death　　was　　linked　　to　　these　　images；　　I　　felt　　fretful　　and　　impatient。　　I’d　　already　
scrutinized　the　illustrations　endlessly　while　listening　to　Enishte’s　stories；　all　for　
a　chance　to　be　near　Shekure。　Now　that　she　was　my　lawfully　wedded　wife；　why　
should　　I　　preoccupy　　myself　　with　　them？　　A　　merciless　　inner　　voice　　answered：　
“Because　even　after　her　children　have　fallen　asleep；　Shekure　refuses　to　leave　her　
bed　　and　　join　　you。”　　I　　waited　　for　　a　　long　　while　　gazing　　at　　the　　pictures　　by　
candlelight；　hoping　that　my　black…eyed　beauty　would　e　to　me。　
In　the　morning；　stirred　from　my　sleep　by　Hayriye’s　shrieks；　I　grabbed　the　
candle…holder　　and　　rushed　　into　　the　　hallway。　　I　　thought　　Hasan　　had　　raided　　the　
house　　with　　his　　men；　　and　　I　　considered　　hiding　　the　　illustrations；　　but　　quickly　
realized　that　Hayriye　had　begun　screaming　upon　Shekure’s　mand；　as　a　way　
to　announce　Enishte　Effendi’s　death　to　the　children　and　neighbors。　
When　I　met　Shekure　in　the　hall；　we　embraced　fondly。　The　children；　who’d　
leapt　out　of　bed　when　they’d　heard　Hayriye’s　shouts；　stood　motionless。　
“Your　　grandfather　　has　　died；”　　Shekure　　said　　to　　them。　　“I　　don’t　　want　　you　　to　
enter　that　room　anymore　under　any　circumstances。”　
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She　　freed　　herself　　from　　my　　arms　　and；　　going　　to　　her　　father’s　　side；　　began　　to　
weep。　
I　herded　the　children　back　into　their　room。　“Change　out　of　your　bedclothes；　
you’ll　catch　cold；”　I　said　and　sat　on　the　edge　of　the　bed。　
“Grandfather　didn’t　die　this　morning。　He　died　last　night；”　Shevket　said。　
A　　long　　loose　　strand　　of　　Shekure’s　　gorgeous　　hair　　had　　coiled　　into　　an　　Arabic　
script　“vav”　on　her　pillow。　Her　warmth　hadn’t　yet　dissipated　from　beneath　the　
quilt。　We　could　hear　her　sobbing　and　wailing　along　with　Hayriye。　Her　ability　to　
shriek　as　though　her　father　had　actually　died　unexpectedly　was　so　shockingly　
disingenuous　　that　　I　　felt　　as　　if　　I　　didn’t　　know　　Shekure　　at　　all；　　like　　she’d　　been　
possessed　by　a　strange　jinn。　
“I’m　　frightened；”　　said　　Orhan　　with　　a　　glance　　that　　was　　also　　a　　request　　for　
permission　to　cry。　
“Don’t　be　afraid；”　I　said。　“Your　mother　is　crying　so　the　neighbors　will　know　
of　your　grandfather’s　death　and　pay　their　respects。”　
“What　difference　does　it　make　if　they　e？”　Shevket　asked。　
“If　they　e；　they’ll　be　sad　and　mourn　with　us　over　his　death。　That　way　
we　can　share　the　burden　of　our　pain。”　
“Did　you　kill　my　grandfather？”　shouted　Shevket。　
“If　　you’re　　going　　to　　upset　　your　　mother；　　don’t　　expect　　any　　affection　　from　
me！”　I　shouted　back。　
We　didn’t　shout　at　each　other　like　stepfather　and　stepson；　but　like　two　men　
talking　　by　　the　　banks　　of　　a　　loud　　rushing　　river。　　Shekure　　stepped　　out　　into　　the　
hallway　and　was　forcing　the　wooden　slats　of　the　window　trying　to　throw　open　
the　　　shutters　　　so　　　her　　　shouts　　　could　　　be　　　better　　　heard　　　throughout　　　the　
neighborhood。　
I　left　the　room　to　join　her。　We　both　tried　to　force　the　window。　With　a　final　
bined　effort；　the　shutters　came　loose　and　fell　into　the　courtyard。　Sunlight　
and　　cold　　struck　　our　　faces　　and　　we　　were　　stunned　　momentarily。　　Shekure　
screamed；　crying　her　heart　out。　
Enishte　Effendi’s　death；　once　announced　by　her　cries；　turned　into　a　much　
more　tragic　and　agonizing　pain。　Whether　sincere　or　feigned；　my　wife’s　crying　
tormented　　me。　　Unexpectedly；　　I　　began　　to　　weep。　　I　　didn’t　　even　　know　　if　　I　　was　
crying　　sincerely　　out　　of　　grief　　or　　was　　merely　　pretending　　for　　fear　　of　　being　　held　
responsible　for　my　Enishte’s　death。　
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“He’s　gone；　gone；　gone；　my　dear　father’s　gone！”　cried　Shekure。　
My　sobs　and　laments　mimicked　hers；　though　I　didn’t　exactly　know　what　I　
was　saying。　I　was　worried　about　how　I　looked　to　the　neighbors　staring　at　us　
from　their　houses；　from　behind　cracked　doors　and　between　shutter　slats；　and　
wondered　　how　　fitting　　my　　behavior　　was。　　As　　I　　cried；　　I　　felt　　purged　　of　　doubts　
about　whether　my　agony　was　genuine；　of　apprehensions　about　being　accused　
of　murder　and　of　the　fear　of　Hasan　and　his　men。　
Shekure　was　mine　and　it　was　as　if　I　were　celebrating　with　shouts　and　tears。　I　
drew　my　sobbing　wife　close　to　me；　and　without　paying　any　heed　to　the　tearful　
children　approaching　us；　I　lovingly　kissed　her　cheek　and　inhaled　the　scent　of　
the　almond　trees　of　our　youth。　
Together　　with　　the　　children；　　we　　walked　back　　to　　where　　the　　body　　lay。　　I　　said；　
“La　ilahe　illallah；　there　is　no　God　but　Allah”　as　though　addressing　not　a　reeking　
two…day…old　corpse　but　a　dying　man　whom　I　wanted　to　reaffirm　the　words　of　
witness；　I　wanted　my　Enishte　to　go　to　Heaven　with　these　words　on　his　lips。　We　
pretended　that　he’d　repeated　them；　and　smiled　for　a　moment　as　we　gazed　at　
his　nearly　destroyed　face　and　battered　head。　I　opened　my　palms　to　Heaven　and　
recited　　from　　the　　“Ya　　Sin”　　chapter　　while　　the　　others　　listened　　quietly。　　With　　a　
clean　piece　of　gauze　that　Shekure　brought　into　the　room；　we　carefully　bound　
my　　Enishte’s　　mouth　　shut；　　tenderly　　closed　　his　　ravaged　　eyes　　and　　gently　　rolled　
him　　over　　onto　　his　　right　　side；　　arranging　　his　　head　　so　　it　　faced　　Mecca。　　Shekure　
spread　a　clean　white　sheet　over　her　father。　
I　was　pleased　that　the　children　were　watching　everything　so　intensely　and　
by　the　quiet　that　followed　the　wailing。　I　felt　like　somebody　with　a　real　wife　and　
children；　with　a　hearth　and　home。　
One　　by　　one；　　I　　collected　　the　　pictures　　into　　a　　portfolio；　　donned　　my　　heavy　
caftan　　and　　hastily　　fled　　the　　house。　　I　　headed　　directly　　for　　the　　neighborhood　
mosque；　pretending　not　to　see　one　of　the　neighbors—an　elderly　woman　with　
a　snot…nosed　grandchild　who　was　clearly　jubilant　about　all　the　sudden　activity：　
They’d　heard　our　cries　and　had　eagerly　e　to　enjoy　our　pain。　
The　　tiny　　hole　　in　　the　　wall　　that　　the　　preacher　　called　　his　　“house”　　was　
embarrassingly　　small　　next　　to　　the　　ostentatious　　structure　　with　　its　　enormous　
domes　　and　　expansive　　courtyard；　　typical　　of　　the　　mosques　　that　　were　　being　
constructed　　lately。　　The　　preacher；　　in　　what　　I’d　　observed　　as　　a　　custom　　of　
increasing　frequency；　was　extending　the　boundaries　of　his　cold；　little　rat　hole　
of　a　“home；”　and　had　usurped　the　entire　mosque；　without　the　least　concern　
over　the　faded　and　dingy　wash　his　wife　had　hung　between　two　chestnut　trees　
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at　the　edge　of　the　courtyard。　We　avoided　the　attacks　of　two　brutish　dogs　that　
had　claimed　the　courtyard；　just　like　the　Imam　Effendi　and　his　family；　and　after　
the　preacher’s　sons　chased　the　beasts　away　with　sticks　and　excused　themselves；　
the　preacher　and　I　retired　to　a　private　corner。　
After　yesterday’s　divorce　proceedings；　and　in　light　of　the　fact　that　we　hadn’t　
asked　him　to　perform　the　wedding　ceremony；　which　I　was　certain　had　upset　
him；　I　could　read　a　“For　goodness　sake；　what　brings　you　here　now？”　upon　his　
face。　
“Enishte　Effendi　passed　away　this　morning。”　
“May　God　have　mercy　upon　him。　May　he　find　a　home　in　Heaven！”　he　said　
benevolently。　　Why　　had　　I　　senselessly　　implicated　　myself　　by　　tacking　　the　　words　
“this　　morning”　　onto　　my　　statement？　　I　　dropped　　another　　gold　　piece　　into　　his　
hand；　identical　to　the　ones　I’d　given　him　yesterday。　I　requested　that　he　recite　
the　death　prayer　before　the　azan　and　appoint　his　brother　as　crier　to　go　around　
announcing　the　death　to　the　entire　neighborhood。　
“My　brother　has　a　dear　friend　who　is　half　blind；　together；　we　are　expert　at　
carrying　out　the　final　ablutions　of　the　deceased；”　he　said。　
What　could　be　more　suitable　than　having　a　blind　man　and　a　half…wit　wash　
Enishte　Effendi’s　body？　I　explained　to　him　that　the　ritual　funeral　prayer　would　
be　performed　in　the　afternoon　and　that　notables　and　crowds　from　the　palace；　
the　　guilds　　and　　theological　　schools　　would　　be　　attending。　　I　　didn’t　　attempt　　to　
explain　　the　　state　　of　　Enishte　　Effendi’s　　face　　and　　battered　　head；　　having　　long　
decided　that　the　matter　needed　to　be　addressed　at　a　higher　level。　
Since　Our　Sultan　had　entrusted　the　balance　of　the　funds　for　the　book　that　
He’d　　missioned　　from　　my　　Enishte　　to　　the　　Head　　Treasurer；　　I　　had　　to　　report　
the　death　to　him　before　anyone　else。　To　this　end；　I　sought　out　an　upholsterer；　a　
relative　　on　　m