my name is red-我的名字叫红-第107节

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admire　and　respect　the　Chelebi；　they　honor　his　love；　making　a　passing　joke　or　
two　about　it　and　letting　life　take　its　course。　But　the　Chelebi；　who　can’t　control　
his　incurable　agony；　begins　to　get　drunk　each　night　and　sit　at　the　doorstep　of　
the　　house　　wherein　　the　　silver…skinned　　beauty　　lives　　happily　　with　　her　　husband；　
crying　for　hours　on　end　like　a　child。　In　the　end　this　alarms　the　neighbors。　Each　
night　as　the　lover　cries　in　agony；　they　are　able　neither　to　beat　him　and　drive　
him　　away　　nor　　to　　fort　　him。　　The　　Chelebi；　　as　　suited　　a　　gentleman；　　learns　　to　
cry　　inwardly　　without　　lashing　　out　　or　　annoying　　anybody。　　But　　gradually；　　his　
hopeless　grief　works　its　way　into　the　neighborhood；　being　the　sorrow　and　
grief　of　all；　the　residents　lose　their　sense　of　well…being；　and　like　the　fountain　
which　　flows　　mournfully　　in　　the　　square；　　the　　Chelebi　　himself　　became　　a　　font　　of　
sorrow。　　Initially；　　the　　talk　　of　　misery　　spreads　　throughout　　the　　neighborhood；　
being　　in　　turn　　the　　rumor　　of　　ill…fortune　　and　　later　　the　　certainty　　of　　doom。　
Some　move　away；　some　experience　a　spate　of　bad　luck　and　some　are　unable　to　
practice　　　their　　　craft；　　　because　　　they’ve　　　lost　　　the　　　will　　　to　　　work。　　　After　　　the　
neighborhood　empties　out；　one　day　the　lovelorn　Chelebi　also　moves　away　with　
his　　wife　　and　　children；　　leaving　　the　　silver…skinned　　beauty　　and　　her　　husband　　all　
alone。　This　misfortune；　of　which　they　are　the　focus；　douses　the　flames　of　their　
love　and　causes　them　to　drift　apart。　Though　they　live　together　for　the　rest　of　
their　lives；　they’re　never　again　able　to　be　happy。　
　
　
I　was　on　the　verge　of　saying　how　much　I　liked　this　story　because　it　showed　
the　pitfulls　of　love　and　women；　when　for　Heaven’s　sake；　I’d　forgotten　that　I’d　
lost　　my　　capacity　　to　　reason。　　Since　　I’m　　now　　a　　woman；　　I’m　　going　　to　　say　
something　else　entirely。　All　right　then；　it’s　something　like　this：　
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Oh；　how　wonderful　love　is！　
Now　then；　who　are　those　strangers　bursting　through　the　door？　
　
　
　　　
385　
　
I　AM　CALLED　“BUTTERFLY”　
　
I　　saw　　the　　mob　　and　　knew　　the　　Erzurumis　　had　　begun　　slaying　　us　　witty　
miniaturists。　
Black　was　also　in　the　crowd　watching　the　attack。　I　saw　him　holding　a　dagger　
acpanied　　by　　a　　group　　of　　odd…looking　　men；　　the　　well…known　　Esther　　the　
clothier　　and　　other　　women　　carrying　　cloth　　sacks。　　I　　had　　an　　urge　　to　　flee　　after　
seeing　　the　　establishment　　cruelly　　wrecked　　and　　the　　coffeehouse…goers　　beaten　
mercilessly　as　they　tried　to　leave。　Later；　another　mob；　perhaps　the　Janissaries；　
arrived。　The　Erzurumis　snuffed　out　their　torches　and　fled。　
There　was　nobody　at　the　dark　entrance　of　the　coffeehouse；　and　no　one　was　
looking。　　I　　walked　　inside。　　Everything　　was　　in　　shambles。　　I　　stepped　　on　　the　
shattered　cups；　plates；　glasses　and　bowls。　An　oil　lamp　hanging　from　a　nail　high　
on　the　wall　hadn’t　died　out　during　the　turmoil　but　only　illuminated　the　soot　
marks　on　the　ceiling；　leaving　in　darkness　the　floor　strewn　with　the　boards　of　
wrecked　wood　benches；　broken　low　tables　and　other　debris。　
Stacking　long　cushions　atop　one　another；　I　reached　up　and　grabbed　hold　of　
the　　oil　　lamp。　　Within　　its　　circle　　of　　light；　　I　　noticed　　bodies　　lying　　on　　the　　floor。　
When　I　saw　that　one　face　was　covered　in　blood；　I　turned　away；　and　went　to　the　
next。　　The　　second　　body　　was　　moaning；　　and　　upon　　seeing　　my　　lamp；　　made　　a　
childlike　noise。　
Someone　else　entered。　At　first　I　was　alarmed；　though　I　could　sense　it　was　
Black。　　The　　both　　of　　us　　leaned　　over　　the　　third　　body　　sprawled　　on　　the　　floor。　　As　　I　
lowered　the　lamp　to　his　head；　we　saw　what　we’d　suspected：　They’d　killed　the　
storyteller。　
There　was　no　trace　of　blood　on　his　face；　which　was　made　up　like　a　woman’s；　
but　his　chin；　brow　and　rouge…covered　mouth　were　battered；　and　judging　by　his　
neck；　　covered　　in　　bruises；　　he’d　　been　　throttled。　　His　　hands　　were　　cast　　backward　
over　his　head　on　either　side。　It　wasn’t　difficult　to　figure　out　that　one　of　them　
held　the　old　man’s　arms　behind　his　back　while　the　others　beat　him　in　the　face　
before　strangling　him。　I　wonder；　had　they　said；　“Cut　out　his　tongue　so　he　never　
again　　slanders　　his　　Excellency　　the　　Preacher　　Hoja　　Effendi；”　　and　　then　　set　　about　
doing　so？　
“Bring　　the　　lamp　　here；”　　said　　Black。　　Near　　the　　stove；　　the　　light　　of　　the　　lamp　
struck　　broken　　coffee　　grinders；　　sieves；　　scales　　and　　pieces　　of　　broken　　coffee　　cups　
lying　in　the　mud　of　spilled　coffee。　In　the　corner　where　the　storyteller　hung　his　
pictures　　each　　night；　　Black　　was　　searching　　for　　the　　performer’s　　props；　　sash；　
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magician’s　handkerchief　and　popping　stick。　Black　said　he　was　after　the　pictures　
and　held　the　lamp　he’d　taken　from　me　to　my　face：　Yes；　of　course　I’d　drawn　
two　of　them　out　of　a　sense　of　fraternity。　We　could　find　nothing　but　the　Persian　
skullcap　that　the　deceased　wore　over　his　perfectly　shaved　head。　
Seeing　no　one　else；　we　exited　into　the　blackness　of　night　through　a　narrow　
passageway　　that　　led　　away　　from　　the　　back　　door。　　During　　the　　raid　　much　　of　　the　
crowd　　and　　the　　artists　　within　　probably　　escaped　　through　　this　　door；　　but　　the　
knocked…over　　planters　　and　　bags　　of　　coffee　　strewn　　everywhere　　indicated　　that　
there　was　a　struggle　here　as　well。　
The　　fact　　that　　the　　coffeehouse　　was　　raided　　and　　the　　master　　storyteller　
murdered；　coupled　with　the　terrifying　blackness　of　night；　brought　Black　and　I　
closer　together。　This　was　also　what　caused　the　silence　between　us。　We　passed　
two　more　streets。　Black　handed　the　lamp　back　to　me；　then　he　drew　his　dagger　
and　pressed　it　to　my　throat。　
“We’re　going　to　your　house；”　he　said。　“I　want　to　search　it　so　I　can　put　my　
mind　at　ease。”　
“It’s　already　been　searched。”　
Rather　than　be　offended　by　him；　I　had　the　urge　to　tease　him。　Didn’t　Black’s　
belief　in　the　disgraceful　rumors　about　me　simply　prove　he　was　also　jealous　of　
me？　He　held　the　dagger　without　much　confidence。　
My　　house　　was　　opposite　　the　　direction　　we　　were　　heading　　along　　the　　road　
leading　　　away　　　from　　　the　　　coffeehouse。　　　We　　　tacked　　　right　　　and　　　left　　　down　
neighborhood　　streets　　and　　passed　　through　　empty　　gardens　　that　　bore　　the　
depressing　scent　of　damp　and　lonely　trees　as　we　traced　a　wide　arc　back　toward　
my　　house。　　We’d　　covered　　more　　than　　half　　the　　route；　　when　　Black　　stopped　　and　
said：　
“For　　two　　days；　　Master　　Osman　　and　　I　　examined　　the　　masterpieces　　of　　the　
legendary　masters　in　the　Treasury。”　
Much　later；　nearly　screaming；　I　said；　“After　a　certain　age；　even　if　a　painter　
shares　　a　　worktable　　with　　Bihzad；　　what　　he　　sees　　may　　please　　his　　eyes　　and　　bring　
contentment　　and　　excitement　　to　　his　　soul；　　but　　it　　won’t　　enhance　　his　　talent；　
because　one　paints　with　the　hand；　not　the　eyes；　and　the　hand　at　my　age；　let　
alone　at　Master　Osman’s；　does　not　easily　learn　new　things。”　
Assured　　my　　beautiful　　wife　　was　　waiting　　for　　me；　　I　　spoke　　at　　the　　top　　of　　my　
voice　to　let　her　know　I　wasn’t　alone　so　she　might　hide　herself　from　Black—not　
that　I　took　this　pathetic　dagger…wielding　fool　seriously。　
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We　passed　through　the　courtyard　gate；　　and　I　thought　I　saw　the　light　of　a　
lamp　moving　in　the　house；　but　thank　God　all　was　in　darkness　now。　It　was　such　
a　　merciless　　rape　　of　　my　　privacy　　for　　this　　knife…wielding　　beast　　to　　force　　his　　way　
into　　my　　heavenly　　home；　　where　　I　　spent　　my　　days；　　indeed　　all　　my　　time；　　seeking　
out　and　painting　Allah’s　memories　until　my　eyes　tired—whereupon　I’d　make　
love　to　my　beloved；　the　most　beautiful　woman　in　the　world—that　I　swore　to　
take　revenge　upon　him。　
Lowering　the　lamp；　he　examined　my　papers；　a　page　I　was　in　the　midst　of　
pleting—condemned　　prisoners　　pleading　　to　　the　　Sultan　　to　　be　　relieved　　of　
their　chains　of　debt　and　receiving　His　benevolence—my　paints；　my　worktables；　
my　knives；　my　reed…cutting　boards；　my　brushes；　everything　around　my　writing　
table；　　my　　papers　　again；　　my　　burnishing　　stones；　　my　　penknives　　and　　the　　spaces　
between　　my　　pen　　and　　paper　　boxes；　　he　　looked　　in　　cabis；　　chests；　　beneath　
cushions；　at　one　of　my　paper　scissors；　and　beneath　a　soft　red　cushion　and　a　
carpet　　before　　going　　back；　　bringing　　the　　lamp　　closer　　and　　closer　　to　　each　　object　
and　examining　the　same　places　once　again。　As　he　said　when　he　first　drew　his　
weapon；　he　wouldn’t　search　my　entire　house；　only　my　atelier。　Indeed；　couldn’t　
I　conceal　my　wife—the　only　thing　I　wanted　to　hide—in　the　room　from　which　
she　was　now　spying　on　us？　
“There’s　a　final　picture　that　belonged　to　the　book　my　Enishte　was　having　
made；”　he　said。　“Whoever　killed　him　also　stole　that　picture。”　
“It　was　different　from　the　others；”　I　said　immediately。　“Your　Enishte；　may　
he　　rest　　in　　peace；　　made　　me　　draw　　a　　tree　　in　　one　　corner　　of　　the　　page。　　In　　the　
background　　somewhere…and　　in　　the　　middle　　of　　the　　page；　　in　　the　　foreground；　
was　　to　　be　　someone’s　　picture；　　probably　　a　　portrait　　of　　Our　　Sultan。　　That　　space；　
quite　large　if　I　might　add；　was　awaiting　its　picture。　Because　the　objects　in　the　
background　　were　　to　　be　　smaller；