my name is red-我的名字叫红-第100节

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maybe　by　the　sultan’s　favorite　in　the　harem—and　that　they　were　legendary　for　
a　　time！　　I’m　　also　　convinced　　that　　for　　this　　very　　reason　　all　　the　　mediocre　
miniaturists；　　muttering　　enviously　　to　　themselves；　　imitated　　this　　horse　　and　
multiplied　　its　　image。　　In　　this　　fashion；　　the　　wonderful　　horse　　with　　its　　nostrils　
gradually　became　a　model　of　form　ingrained　in　the　minds　of　the　artists　in　that　
workshop。　Years　later；　after　their　rulers　were　defeated　in　battle；　these　painters；　
like　somber　women　headed　to　other　harems；　found　new　shahs　and　princes　to　
work　for　in　new　countries；　and　carried　with　them；　stowed　in　their　memories；　
the　image　of　horses　whose　nostrils　were　elegantly　cut　open。　Perhaps　under　the　
influence　　of　　different　　styles　　and　　different　　masters　　in　　different　　workshops；　
many　　of　　the　　artists　　never　　made　　use　　of　　and　　eventually　　forgot　　this　　unusual　
image　　which　　noheless　　remained　　preserved　　in　　a　　corner　　of　　their　　minds。　
Others；　　however；　　in　　the　　new　　workshops　　they　　joined；　　not　　only　　drew　　elegant　
clipped…nosed　horses；　they　also　taught　their　pretty　apprentices　to　do　the　same　
with　the　encouragement　that　”this　is　how　the　old　masters　used　to　do　it。“　So　
then；　in　this　manner；　even　after　the　Mongols　and　their　hardy　horses　retreated　
from　　the　　lands　　of　　the　　Persians　　and　　Arabs；　　even　　centuries　　after　　new　　lives　　had　
begun　in　ravaged　and　burned　cities；　some　painters　continued　drawing　horses　
this　　way；　　believing　　it　　was　　a　　standard　　form。　　I’m　　also　　sure　　that　　others　　still；　
pletely　unaongol　cavalry　and　the　clipped　noses　
of　their　steeds；　draw　horses　the　way　we　do　in　our　workshop；　insisting　that　this　
too　is　”a　standard　form。“”　
“My　　dear　　master；”　　I　　said；　　overwhelmed　　with　　awe；　　“as　　we　　hoped；　　your　
”courtesan　method‘　truly　did　produce　an　answer。　It　seems　that　each　artist　also　
bears　his　own　hidden　signature。“　
“Not　　each　　artist；　　but　　each　　workshop；”　　he　　said　　with　　pride。　　“And　　not　　even　
each　　workshop。　　In　　certain　　miserable　　workshops；　　as　　in　　certain　　miserable　
families；　everyone　speaks　in　a　different　voice　for　years　without　acknowledging　
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that　happiness　is　born　of　harmony；　and　that　as　a　matter　of　course；　harmony　
bees　happiness。　Some　painters　try　to　illustrate　like　the　Chinese；　some　like　
the　Turkmen　and　some　like　they　do　in　Shiraz；　fighting　for　years　on　end；　never　
attaining　a　happy　union—like　a　discontented　husband　and　wife。”　
I　saw　that　pride　quite　definitely　ruled　his　face；　the　cross　expression　of　a　man　
who　　wanted　　to　　be　　all　　powerful　　had　　now　　replaced　　the　　look　　of　　the　　morose；　
pitiable　old　man　that　I’d　seen　him　wear　for　so　long。　
“My　dear　master；”　I　said；　“over　a　period　of　twenty　years　here　in　Istanbul；　
you’ve　　united　　various　　artists　　from　　the　　four　　corners　　of　　the　　world；　　men　　of　　all　
natures　　and　　temperaments；　　in　　such　　harmony　　that　　you’ve　　ended　　up　　creating　
and　defining　the　Ottoman　style。”　
Why　did　the　awe　that　I’d　felt　wholeheartedly　only　a　short　time　ago　give　way　
to　hypocrisy　as　I　voiced　my　feelings？　For　our　praise　of　a　man；　whose　talent　and　
mastery　　genuinely　　astounds　　us；　　to　　be　　sincere；　　must　　he　　lose　　most　　of　　his　
authority　and　influence　and　bee　slightly　pathetic？　
“Now　then；　where’s　that　dwarf　hiding？”　he　said。　
He　said　this　the　way　powerful　men　who　are　pleased　by　flattery　and　praise　
but　recollect　vaguely　that　they　ought　not　be　would—as　though　he　wished　to　
change　the　subject。　
“Despite　being　a　great　master　of　Persian　legends　and　styles；　you’ve　created　a　
distinct　　world　　of　　illustration　　worthy　　of　　Ottoman　　glory　　and　　strength；”　　I　
whispered。　　“You’re　　the　　one　　who　　brought　　to　　art　　the　　power　　of　　the　　Ottoman　
sword；　the　optimistic　colors　of　Ottoman　victory；　the　interest　in　and　attention　
to　　objects　　and　　implements；　　and　　the　　freedom　　of　　a　　fortable　　lifestyle。　　My　
dear　　master；　　it’s　　been　　the　　greatest　　honor　　of　　my　　life　　to　　look　　at　　these　
masterpieces　by　the　old　legendary　masters　with　you…”　
For　a　long　time　I　whispered　on　in　this　manner。　Within　the　icy　darkness　and　
cluttered　　disarray　　of　　the　　Treasury；　　which　　resembled　　a　　recently　　abandoned　
battlefield；　our　bodies　were　so　close　that　my　whispering　became　an　expression　
of　intimacy。　
Later；　as　with　certain　blind　men　who　can’t　control　their　facial　expressions；　
Master　　Osman’s　　eyes　　assumed　　the　　look　　of　　an　　old　　man　　lost　　in　　pleasure。　　I　
praised　the　old　master　at　length；　now　with　heartfelt　emotion；　now　shuddering　
with　the　inner　revulsion　I　felt　toward　the　blind。　
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He　held　my　hand　with　his　cold　fingers；　caressed　my　forearm　and　touched　
my　face。　His　strength　and　age　seemed　to　pass　through　his　fingers　into　me。　I；　
again；　thought　of　Shekure　who　awaited　me　at　home。　
Standing　still　that　way　for　a　time；　pages　opened　before　us；　it　was　as　if　my　
lavish　praise　and　his　self…admiration　and　self…pity　had　so　fatigued　us　that　we　
were　resting。　We’d　bee　embarrassed　of　each　other。　
“Where’s　that　dwarf　gone　to？”　he　asked　again。　
I　was　certain　that　the　wily　dwarf　was　hiding　in　some　niche　watching　us。　As　
if　I　were　searching　him　out；　I　turned　my　shoulders　right　and　left；　but　kept　my　
eyes　trained　attentively　on　Master　Osman。　Was　he　truly　blind　or　was　he　trying　
to　　convince　　the　　world；　　including　　himself；　　that　　he　　was　　blind？　　I’d　　heard　　that　
some　untalented　and　inpetent　old　masters　from　Shiraz　feigned　blindness　
in　their　old　age　to　curry　respect　and　to　prevent　others　from　mentioning　their　
failures。　
“I　would　like　to　die　here；”　he　said。　
“My　great　master；　my　dear　sir；”　I　fawned；　“in　this　age　when　value　is　placed　
not　　on　　painting　　but　　on　　the　　money　　one　　can　　earn　　from　　it；　　not　　on　　the　　old　
masters　　but　　on　　imitators　　of　　the　　Franks；　　I　　so　　well　　understand　　what　　you’re　
saying　that　it　brings　tears　to　my　eyes。　Yet　it　is　also　your　duty　to　protect　your　
master　illustrators　from　their　enemies。　Please　tell　me；　what　conclusions　have　
you　drawn　from　the　”courtesan　method‘？　Who　is　the　miniaturist　who　painted　
that　horse？“　
“Olive。”　
He’d　said　this　with　such　ease　that　I　had　no　chance　to　be　surprised。　
He　fell　silent。　
“But　I’m　also　certain　that　Olive　wasn’t　the　one　who　murdered　your　Enishte　
or　unfortunate　Elegant　Effendi；”　he　said　calmly。　“I　believe　that　Olive　drew　the　
horse　because　he’s　the　one　who’s　most　bound　to　the　old　masters；　who　knows　
most　intimately　the　legends　and　styles　of　Herat　and　whose　master…apprentice　
genealogy　stretches　back　to　Samarkand。　Now　I　know　you　won’t　ask　me；　”Why　
haven’t　we　encountered　these　nostrils　in　the　other　horses　that　Olive　drew　over　
the　years？“　since　I’ve　already　mentioned　how　at　times　a　detail—the　wing　of　a　
bird；　　the　　way　　a　　leaf　　is　　attached　　to　　a　　tree—can　　be　　preserved　　in　　memory　　for　
generations；　passing　from　master　to　apprentice；　and　yet　might　not　manifest　on　
the　page　due　to　the　influence　of　a　moody　or　rigid　master　or　on　account　of　the　
particular　tastes　and　whims　of　a　particular　workshop　or　sultan。　So　then；　this　is　
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the　horse　that　dear　Olive；　in　his　childhood；　learned　directly　from　the　Persian　
masters　without　ever　being　able　to　forget　it。　The　fact　that　the　horse　suddenly　
appeared　for　the　sake　of　Enishte’s　book　is　a　cruel　trick　of　Allah’s。　Hadn’t　all　of　
us　　taken　　the　　old　　masters　　of　　Herat　　as　　our　　models？　　Just　　like　　the　　Turkmen　
illustrators　for　whom　the　face　of　a　beautiful　woman　meant　one　with　Chinese　
features；　　didn’t　　we　　think　　exclusively　　of　　the　　masterpieces　　of　　Herat　　when　　we　
thought　　　of　　　well…executed　　　pictures？　　　We　　　are　　　all　　　their　　　devoted　　　admirers。　
Nourishing　all　great　art　is　the　Herat　of　Bihzad；　and　supporting　this　Herat　are　
the　Mongol　horsemen　and　the　Chinese。　Why　should　Olive；　thoroughly　bound　
to　　the　　legends　　of　　Herat；　　murder　　poor　　Elegant　　Effendi；　　who　　was　　even　　more　
bound—even　blindly　devoted—to　the　same　old　methods？”　
“Who　then？”　I　said。　“Butterfly？”　
“Stork！”　he　said。　“This　is　what　I　know　in　my　heart　of　hearts；　for　I　am　well　
acquainted　with　his　greed　and　fury。　Listen；　in　all　probability　while　gilding　for　
your　　Enishte；　　who　　foolishly　　and　　clumsily　　imitated　　Frankish　　methods；　　poor　
Elegant　　Effendi　　came　　to　　believe　　that　　this　　venture　　might　　somehow　　be　
dangerous。　Since　he　was　enough　of　a　dolt　to　listen　earnestly　to　the　drivel　of　
that　　foolish　　preacher　　from　　Erzurum—unfortunately；　　masters　　of　　gilding；　
though　　closer　　to　　God　　than　　painters；　　are　　also　　boring　　and　　stupid—and　
moreover；　because　he　knew　your　silly　Enishte’s　book　was　an　important　project　
of　the　Sultan；　his　fears　and　doubts　clashed：　Should　he　believe　in　his　Sultan　or　
in　the　preacher　from　Erzurum？　Any　other　time　this　unfortunate　child；　whom　I　
knew　like　the　back　of　my　hand；　would’ve　e　to　me　about　a　dilemma　that　
was　eating　away　at　him。　But　even　he；　with　his　bird　brain；　knew　very　well　that　
the　act　of　gilding　for　your　Enishte；　that　mimic　of　the　Franks；　amounted　to　a　
betrayal　of　me　and　our　guild；　and　so　he　sought　another　confidant。　He　confided　
in　　the　　wily　　and　　ambitious　　Stork　　and　　made　　the　　mistake　　of　　let